O dramaturgo e performer Phillip Howze começa “Self Portraits (Deluxe)”, agora em exibição na Jack no Brooklyn, pedindo discretamente apresentações. Enquanto ele ergue um microfone para os espectadores (máscaras são obrigatórias), as expressões faciais geniais de Howze refletem o tom de voz de cada pessoa. É um prólogo enganosamente empático para um show turbulento e abstrato de 80 minutos.

Em uma prosa ao estilo do fluxo de consciência, o artista mergulha em ataques de autorreflexão e recriminação social. Howze reflete que nunca ouviu falar de um homem negro morrendo no banheiro, confessa que tem um pênis muito pequeno e se pergunta se existe camisinha para experiência de vida. (Um som vibrante pontua cada riff discursivo.)

“Fiquem à vontade”, diz ele ao público, sentado em vários ângulos no centro de uma sala de teto baixo do tamanho de uma loja de conveniência. “A única saída é através.”

A declaração pressagia uma sensação de cativeiro que aumenta, de maneiras claramente intencionais e provavelmente inadvertidas, ao longo desta produção de Bushwick Starr, apresentada em associação com Jack e dirigida por Dominique Rider. Efeitos estroboscópicos (de Masha Tsimring) e paisagens sonoras que evocam uma cidade abandonada na lua (de Kathryn Ruvuna) conferem tensão e um ocasional ar de drama à colagem de interlúdios de arte performática que se segue. As preocupações de Howze com a vergonha e a morte criam uma linha tênue.

Na cena seguinte, Howze está deitado em um colchão sob um espelho suspenso de uma casa de diversões, esquis pendurados no teto enquanto ensaia seus pensamentos finais. É uma homenagem à morte da atriz Natasha Richardson, que sofreu ferimentos fatais na cabeça em um acidente de esqui em 2009. Existem maneiras menos desagradáveis ​​de implicar o público (em sua maioria branco, na noite em que participei) na injustiça que acompanha a degradação. dos homens negros do que sugerir que morrer nas encostas é uma maneira relativamente luxuosa e distintamente branca de morrer.

Como provocador, Howze não é nem sutil nem tão sensível quanto seu comportamento exterior sugere. Numa sequência que mortificaria qualquer pessoa avessa à participação do público, ele gentilmente implora a um punhado de clientes que fiquem com as mãos para cima e a testa encostada na parede, como uma fileira de perpetradores. (“Você se importaria? Para mim?”) Em vez de um golpe ousado, parece uma violação da boa fé – a recusa de qualquer pessoa resultaria em um tipo diferente de humilhação.

Antes de o exercício terminar, o único participante negro na apresentação a que assisti finalmente baixou as mãos, pareceu perdido e voltou para o seu lugar. Foi uma exibição devastadora, embora não da maneira que Howze evidentemente pretendia. (No roteiro, um participante negro deve ser o último a ser dispensado e receber uma afirmação sussurrada do artista.)

Depois de alguns momentos de lamento no escuro, Howze chega ao seu desfecho cantando: “Estou tentando ser”, ele canta. Acompanhado por um quarteto de cordas, parece, a essa altura, menos uma escavação teatral do que uma auto-indulgência.

Auto-retratos (Deluxe)
Até 24 de fevereiro em JACK, Brooklyn; thebushwickstarr.org. Duração: 1 hora e 20 minutos.

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